Puisque personne ne se décide à écrire ici, je prends l'initiative de le faire en ce doux matin/lendemain de veille.
C'est avec l'agrément d'une bouche pâteuse et une haleine de Boréale Blonde couverte de poutine Lafleur que je me remémore les divagations de fin de soirée :
- Mention honorable à FX qui semble avoir une fixation sur les liquides et qui nous a toutes aspergées de bière.
- Nous arrivons à la course au Lafleur pour se vider aux toilettes et nous nous heurtons à une porte barrée. C'est qu'il faut commander pour pouvoir bénéficier du privilège d'aller pisser.
- On parle fort, la bouche pleine de poutine; on nous dévisage, les autres saoulons nous méprisent. On prend des photos de saoulons avec un cellulaire.
- On sort du Lafleur, la panse bien remplie, et on quitte notre représentant masculin après une accolade typique de notre quatuor de loosers. On s'aiiiiime.
- V call un taxi alors que Mollet et moi essayons de nous planter dans le banc de neige le plus près.
- J'entre dans le taxi pour fuir Mollet qui use de la stratégie "jambette" pour me projeter au sol.
- Mollet pousse la porte du véhicule sur moi alors que la moitié de mon corps se trouve encore à l'extérieur, réussissant presque à m'achever avec cette tentative de me trancher la gorge.
- V passe le chauffeur à l'habituel interrogatoire pour immigrant. Le chauffeur se marre parce que Mollet et moi on s'envoie chier avec amour entre des "Je suis Iranien" et des "J'ai un fils de 12 ans qui est né ici". Fucking American!
- Après deux minutes, le chauffeur avait déjà deviné qu'on était séparatistes. Cassées!
Comme dirait FX : APN.
Or, notre blogue n'avait, jusqu'à maintenant, pas de fonction définie. Je lui donne donc une tangente "récit de loosers tombés dans le caniveau".
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